Tragédia Climática na Região Serrana.avi

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Cansei de fazer versos como quem chora,

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cansei de viver uma vida inventada e de construir sonhos em alicerces de vento.  Cansei dos mesmos lugares e mesmas pessoas, cansei da rotina, das minhas ideias e frases tontas, cansei das minhas asneiras e vontades, da minha tristeza e da minha alegria.  Cansei também das novidades, das mentes travadas para o mundo e da falta de compreensão dos sufocados pelo sistema, cansei de mim e de tentar viver. Gosto dos versos, dos choros, da vida, dos sonhos e do vento.  Mas eles perderam a graça faz muito tempo.  Nunca gostei de rosas, de gente, de santos e amores, como a maioria gosta.  Sempre me desenhei em preto e branco e desejei uma vida colorida.  Covardia e medo sempre estiveram do meu lado. Mas eu arrisco mesmo assim.  Desejei tanto tanta coisa e nunca consegui o que tanto quis. Sempre me servi bem de avessos. Talvez, fosse por isso que eu vivi a minha vida inteira de passado ansiando o futuro, o presente eu sempre deixava para depois. E, sincer...
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O ruim de ser mulher

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Escutem-me. Eu lhes contarei toda a verdade sobre a vida das mulheres e do seu amor pelos homens. Não fujam de mim, não sou louca apenas estou querendo compartilhar um segredo para que se torne público. Nunca gostei muito de ser mulher. Eu sei que pode parecer estranho, mas não sei mais o que fazer com essa ausência da tendência natural à feminilidade. Desde pequena eu queria a pipa ao invés da boneca, isso porque as pipas me tornavam livre, viva, infantil. Já as bonecas... ah, as bonecas eram tão chatas, não faziam nada! Enquanto que os papagaios de papel me puxavam para o céu e mostravam-me toda aquela abóbada celeste me esperando. Confesso, sempre fui uma menina moleca e creio que nem preciso citar as bolinhas de gude, ioiôs, rodas de capoeira e os braços quebrados que eu nunca me neguei a ter. A verdade é que ser mulher é injusto, pois é muito e muito pouco ao mesmo tempo. A começar pelo fato de que mulheres estão fadadas a doar todo o amor e carinho do mundo. E, poxa vi...
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A paz é utópica? '-'

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Acabo de perceber o quanto o homem só fala em paz. Desde o início dos tempos, depois de amor e felicidade, esse termo é o mais desejado pelos seres humanos. Fala-se tanto em paz, tranquilidade, sossego, mas será que se tem realmente conhecimento do sentido dessa palavra? Saberíamos, nós, o que é algo pacífico, se é isso um dos ideais que mais procuramos e almejamos? Sendo assim, é porque talvez a paz seja algo que já temos ou, pelos menos, já tivemos. Caso contrário, seria difícil desejar o desconhecido, a menos que fosse utópico. Mas talvez não saibamos o que é paz, mas o homem já conheceu a guerra bem de perto. Aquela guerra nos olhos, no instinto humano, e que não nos abandona. E, é por dizer 'não' à essa peleja, por já conhecê-la muito bem e saber suas consequências, que desejamos o seu oposto, seja lá qual nomenclatura: paz, placidez, serenidade, enfim, cansamos de lutar contra nós mesmos, contra nossas limitações, contra os nossos excessos. Já diria John Lennon: “...
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Nossa, quanta poeira por aqui!  Fuuuuu!  Deixa eu tirar aqui essa teia de memórias secas; esse pedaço de sentimento quebrado, que pode machucar alguém; esses sonhos enferrujados podem até trazer doença se fizerem alguém sangrar. Nossa, quanto entulho por essas bandas, minha gente! Nesse ponto de entulho, meu espaço de encontro, me perco mais uma vez tentando ajeitar isso que ainda teimo em chamar de coração.  Mas é que, não sei, uma coceirinha que me diz que ainda "lá na frente", eu encontro meu cantinho ao Sol, onde vou poder pendurar meus sonhos mofados num varal infinito de oportunidades para poder usá-los depois.  É assim mesmo.  Não se compadeça do desabafo.  No fundo, no fundo, todo recomeço exige um pouco de atropelo, de doação, de desapego.  Todo recomeço exige.  Mas eu reconheço que sou boa nessa arte de me reinventar.  É bem como poesia: que tem o dom de transformar toda dor em magia. E assim eu...
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Uma história de muito amor

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Faz pouco tempo que o sol da tarde se despedira lá no céu e lua surgiu linda, crescente, brilhando nas alturas. E me bateu um desejo chofre de fotografá-la, musa da minha noite, como um modelo de beleza inalcançável. Em vão tentei capturá-la pelas lentes da minha câmera nada profissional. Estava lá um borrão branco e distorcido. Que desilusão! Meu sobrinho, na sua pequenez de ambições, viu meu anseio pulsar pelos olhos e tocar sua almazinha de cinco aninhos de idade. E na sua tênue habilidade de desenhista, “fotografou” a minha musa lunar. Nunca um desenho de criança com seus traços tremidos ficou tão bonito e, admito, quase uma réplica da realidade. E, ele, pequeno que só, me disse: “Toma, Tia Tecia , eu fotrogafei a lua pra você. ” E acrescentou com a sua modesta inocência infantil: ”Como eu sou gentil.” E aquilo moveu uma maré de sentimentos bons em mim, uma mistura de choro e graça tomaram conta do meu ser. Me peguei perdida na minha pequenez com um vazio que tomou conta de...
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